Delirios

Murmullo de soles en mundos descuidados

me llegan a las sombras del silencio inequívoco

como esquirlas florecidas en las llagas de soldados...

Un clamor de senderos solitarios

trasciende los valles y las cimas

y roba las fósiles coronas

de trilobites ancestrales...

Hay arena en los desiertos

tanta arena cubriendo espejismos y señuelos

tanta arena consumiendo el letargo de los tiempos

Y el cemento se concreta en el concreto

de fastuosos rascacielos que rascan las entrañas de las nubes

sin piedad y sin clemencia

sin pudor, sin  indulgencia

mientras las arenas llueven

-literalmente-

sobre las urbes de ciudades

desquiciadas y neuróticas.

Y yo cierro mis ojos

y concilio el sueño

¡por ahora!

Hoy Cuelgo Mi Pluma

.Cómo quisiera escribir como  lo hacía Whitman; pero ¿ves? en mi interior no hay verdes prados, ni campos floridos, ni arroyos cristalinos, ni playas serenas, ni ambientes bucólicos y pacíficos.

Lo que si hay son tormentas y tempestades, huracanes, torbellinos y tornados, sentimientos encontrados, pasiones exacerbadas y furias en letargo que; de cuando en cuando, explotan como súper novas dejando tras de sí sendos hoyos negros; que hasta la luz se tragan.

¿cómo puedo siquiera pretender el compartir con nadie tanto dolor, tanto sufrimiento, tanta maldad que bulle en las venas de mi podrida alma?

En verdad deseo con todo mi ser lapidar a tonisan, desmembrarlo, destajarlo guillotinarlo y masacrarle para que por fin me deje en paz. Mi poesía es producto de mi depresión y si no me deshago de ella temo que voy a terminar como Poe o como Van Gogh (en el mejor de los casos)

En fin, si logro deshacerme de esta furia que me atormenta, de esta necesidad de escribir podré pasar la página y tal vez consiga ser feliz, porque yo la poesía la sufro, me duele...

Quiero renacer...frente a mi el horizonte todo, tras de mi...la nada; nada de nada; ni recuerdos, ni remembranzas, ni una sola gota del lastre que me acompaña desde tiempos inmemoriales.

Como un recién nacido, quiere que lo único que fluya entre mis dedos sea el presente, sin pasados que me torturen y sin futuros que me ilusionen.

Por eso:

Hoy cuelgo mi pluma; por enésima vez, esperando en la Bondad del Dios Vivo que esta vez si sea la definitiva.

Realidades

Me cuenta el loco que ha descubireto que la realidad organizada no existe como tal.

La realidad es un caos de eventos y fenómenos que se presentan al observador como caldo cruzado de pollo, cochino y res con tanto de cualquier cantidad de verduras -evidentemente el loco tenía hambre- todo nadando en confusión inalcanzable.

Pero aparece el cerebro humano y comienza sus análisis y sus síntesis y sus divisiones y generalizaciones y organiza los eventos y fenómenos solo con el fin de estudiarlos y entenderlos -como si se pudiera entender tal embrollo universal- y aun osa darle un sentido del que carecía por completo.

Y todo esto lo hace a través de símbolos semánticos, semióticos, linguísticos, ideográficos, es decir a través del lenguaje. Es por ello que mientras más extenso es tu vocabulario -me dice- más porciones de realidad eres capaz de observar y en más fenómenos y eventos eres capaz de influir.

Yo...no sé. No le doy la razón pero tampoco se la quito, lo medito y lo medito e incremento mi vocabulario por si acaso.

El Tormento De Escribir

Qué es esta senda que atesoro testarudo;

este vagar sin aire, ni descanso, ni destino,

este viajar inhóspito, insensato y ya sin tino

por rumbo incierto, vano, escondido y rudo.

Qué es esta pasión que; sin permiso, me cobija

y quita el frío y el calor y acerca los sepulcros

y viene riéndose y escalándome los muros

y se deshace; a veces, a través de una rendija.

Qué es esta vocación tan arbitraria

que me condena al libro y a la pluma

que me lapida con sus tropos y su espuma

y me degüella con su estrofa temeraria.

Qué me hace escribir tanta penuria

y tanta insensatez tan brusca y lerda

y tanta letra, tanto verso...tanta mierda

poblada de señuelos, ilusiones y lujuria.

Deponer mi pluma quiero, mas no puedo

me asalta inclemente el frenesí por la escritura

y siento desazón, manía, temblor, locura

si no atiborro la hoja con mi fatuo dedo.

Qué es esta maldición que tanto me atormenta…

Quienes me han poseído hasta tal punto

que ya no entiendo nada en este asunto

pues si no escribo

¡mi mente explota y mi alma se revienta!

Genialidad

Me comentó el loco algo que me sorprendió:

Todos ustedes son Genios, lo malo es que muy pocos de ustedes lo saben y aún menos de ustedes lo aplican.

Su falta de auto confianza es lo único que bloquea su magna genialidad...

Y yo, después de escucharle, me quedé pensativo...

Filosofando

La mejor filosofía es la filosofía callejera; porque es en los hogares y en las calles donde la Ciencia se humaniza

Pata e' Cloche

Cuando tenía once años, me mudé de la enorme casota que quedaba situada entre las esquinas de Carmen y Mamey, a un apartamento entre las esquinas Horno Negro y Delicias. Fue entonces cuando vi por primera vez al Loco de Carretera. Pero nadie más lo veía, pues él se disfrazaba de invisibilidad para mantener su bajo perfil, y es que nunca le gustó la fama.

El loco pasaba seguido por el frente de la terraza de mi apartamento, acompañando a un señor calvo, con quién mantenía eternas charlas mientras se paseaban por sobre las aceras, y quién caminaba siempre con su mano izquierda en el bolsillo y su brazo derecho bamboleando en el aire. Al amigo del Loco le decían Pata e' Cloche, porque tenía un brincadito al caminar, ese brinco propio de los buitres y zamuros; y se movía siempre frenéticamente, a velocidad luz.

Los linderos de sus dominios eran el Mercado de Quinta Crespo y el Puente de San Francisquito y a lo largo y ancho de esas cuatro aceras, todo el mundo le conocía, pero nadie podía ver al Loco que siempre le acompañaba.

La gente le tenía tanto miedo que se apartaban de su camino, y es que todo el mundo creía que Pata e' Cloche era demente pues le veían hablando solo mientras caminaba.

Pero él nunca habló solo; hablaba con el Loco de Carretera; quién era invisible (¿recuerdan?)

Y el Loco se dió cuenta que yo sí podía verlo y me saludaba siempre, y una que otra vez me gritaba -Nos vemos en la senda- 

Más tarde comenzó a hablar conmigo, pero nunca me dijo qué le pasó a su amigo de Quinta Crespo...

¿Qué habrá sido del señor Pata e' Cloche?

Solo lo saben el Loco y las Aceras, pero al Loco no le gusta hablar de ello así que me quedaré con la duda.

Extravíos

Como un pez nadando en las dunas del árido desierto

Como un ave flotando entre cúmulos galácticos

Como un verso extraviado en los libros de la historia

Yo también busco reencontrarme

Virus Informático

El Loco dice:

"El virus más peligroso del mundo es el que está sentado frente al teclado y está mirando el monitor"

Primeras Veces

El loco de carretera anda viendo elefantes colorados y mariposas luminosas en danza cósmica sobre tarimas intergalácticas.

Y hablando de danza: la primera vez que vi a una mujer levantarse en puntas de pie; con la parte superior de los dedos podales contra el piso, era tan hermosa que parecía una estatua griega, pero no se lo dije.

Tan sólo alcancé a preguntarle -¿No te duele?-

La primera vez que vi a un gato cazando un pájaro, en el aula de clases, mirando a traves de la ventana que daba al jardín; a mí, así me dió pena con el ave pues iba a trasmutar en almuerzo.

Pero el pájaro triunfante, logró escapar, echando a volar, luego de lo cual a mí, así, me dió pena con el gato porque seguia con hambre.

La primera vez que me enamoré, pero que me enamoré de verdad, ella era de Cristal de Murano, y yo era de carbón

y tuve miedo de ensuciarla

y tuve miedo de romperla

y tuve miedo de perderla

y por eso la dejé.

Moraleja, la inmadurez suele ser paradójica.

ESPERANZA

El firmamento me cobija
en esta noche destapada,
bajo nubes de campanas
recupero mi alegría;
lentamente,
poco a poco.

Y el futuro me sonríe
brillante, fulguroso, exquisito

y la fe me asiste nuevamente

y Esperanza me saluda

silenciosa sí, pero sonriente

DESQUISIADO Y PATÉTICO

Desquiciado y patético

arremolinado en vorágine vertiginosa

así está mi ánimo

consumido por sus propias entrañas

escupido por sus ojos

alienado de sí mismo

como una mutación tardía y febril.

En conclusión

creo que la sertralina

está surtiendo efecto

¿psicodélico?

Estoy mareado

voy a dormitar un rato

VERSO A VERSO

Verso a verso
vamos palpitando
en un peregrinaje
hacia emotivas sensibilidades.

Nos aferramos a poéticas,
estéticas,
retóricas,
como al oxígeno
y tropezamos
y volvemos a levantarnos
-frente en alto-
sin desfallecer jamás
en la búsqueda de ese ritmo
y de esos tropos
que le den vida
a nuestras risas,
a nuestras rabias,
a nuestros llantos.

A nuestras tiernas invocaciones
de recuerdos entallados en el alma

EL PANA KHALIL

La realidad de la otra persona no está en lo que te revela, sino en lo que no puede revelarte.
Por eso; no escuches lo que dice, escucha lo que calla
                                                                  (Khalil Gibran)

CREENCIAS Y COMPORTAMIENTO

El comportamiento está motivado por nuestras creencias, las cuales interactúan entre sí, generando su propia química.
¿Cúantas veces no nos hemos sorprendido diciendo o haciendo cosas que nos disgustan?, ¿cúantas veces nos ha tocado disculparnos con un "no sé qué me pasó" o un "fue más fuerte que yo, no pude evitar hacerlo"?
¿Y crees que mentimos?, ¡no! decimos la verdad, y es que desde niños se nos filtran un montón de creencias, que nos inculcan nuestros padres y abuelos, luego las escuelas y liceos, los amigos, el refranero popular y así sucesivamente.
Y muchas de estas creencias son totalmente virulentas pues nos impelen e impulsan a comportamientos que aborrecemos como si fueran naturales de nosotros.
Por ejemplo, ante el refrán popular que niega toda posibilidad de cambio y reza:
"árbol que nace torcido nunca su rama endereza"
yo replico que el árbol solo tuerce su rama cuando nace en la sombra, y la tuerce buscando la luz.
Además ¡NO SOY ÁRBOL NI TENGO RAÍCES! y en adición sucede que la vida es cambio,todo cambia constantemente en este Universo de espacio tiempo, el cambio es vida.
Unos cambian para mejorar, otros cambian para empeorar pero nadie se queda igualito como estaba.
Por eso debemos hacer como hiciera Descartes; borrón y cuenta nueva; cuestionar todas nuestras creencias, deshacernos de las que nos impelen a comportamientos que nos disgustan y sustituirlas por creencias más sanas.
Para profundizar este tema les recomiendo el libro... no lo consigo; evidentemente lo presté y no recuerdo a quién.
En fin es un libro de Programación Neuro Linguística, creo que se llama Creencias o algo así.

PODER

Sólo conoces a alguien totalmente cuando tiene poder, el poder; en todas sus formas, no corrompe, por el contrario, lo único que hace es revelar la verdadera naturaleza del individuo; sin poder todos somos buenos.

SAN GOOGLE

Cuando quiero averiguar algo, le pregunto al Santo que todo lo sabe, San Google.
Si sabes pregubntar te dará todas las respuestas que necesitas...
¡y tal!

TROVADORES

Somos peregrinos de la pluma
viajando entre libros y papeles;
curtidos por la vida y por la historia
desteñidos con dolores de honda bruma
remarcados por el llanto en nuestras pieles.

Y luego; visitados por la gloria,
empapamos con aromas los recuerdos
de las risas, las sonrisas y las fiestas;
es así que nos invade -santa-  euforia
que regala con pasión sus dulces muerdos.

Somos peregrinos de las cuestas
buscando escalar los firmamentos
de abundantes y sensibles emociones:
es por eso que exploramos las florestas
que nos pueblan nuestros hondos sentimientos
y nos nublan los sensibles corazones.

Autor: Felipe Antonio Santorelli Iovino
Alias: tonisan

REALIDAD Y LÉXICO

La porción de realidad que logramos observar es directamente proporcional al tamaño del Vocabulario que manejamos

RETAZOS SENSIBLES

La sensibilidad; lejos de ser una debilidad, es nuestra mayor fortaleza
                                                                                            
Los hombres que no lloran mueren jóvenes e infartados.

Todo conocimiento; sin sensibilidad, es esteril. Toda sabiduría; sin sensibilidad, es vana y peligrosa.

RIQUEZA

No es más rico el que más tiene sino el que menos necesita
                                                     (Desconozco el autor, pero se me hace que era pobre)

INFORMACIÓN Y SECRETO

Donde la información es poder, el secreto es ventaja

Perdón

El perdón no beneficia al perdonado, si no al que perdona, pues limpia su alma del lastre representado por recelos, resentimientos, odios y deseos de venganza que envenenan las almas.

En ese sentido, necesitar la petición de la otra persona para perdonar es una condición altamente errónea, ¿qué hay de los difuntos?, ¿qué hay de los ausentes?.

Los difuntos ya no pueden pedirnos perdón porque no están y lo más probable es que a los ausentes no los volvamos a ver.

No puedo hablar por los demás así que hablo por mí, a mí nadie nunca me pidió perdón por las marramuncias que me hicieran, y si hubiera tenido que esperar dicha petición para perdonar, mi alma ya estaría muerta por envenenamiento, yo sería nada más que un cuerpo vacío, sin nada adentro. Y esto es así porque la Naturaleza no acepta el vacío, y donde falta el perdón sobran los resentimientos, los recelos, los deseos de venganza, odios, rabias, ira y cuanto agente tóxico pueda corroer el alma y envenenar el espíritu.

Finalizo recordando que perdonar no significa olvidar si no poder recordar sin resentimientos.

Por eso, aunque la otra persona nunca se entere ni te pida perdón, tú perdona, te sentirás más livianito.

                                                

Mensajes y mensajeros

Lo importante no es el mensajero sino el mensaje.

En lugar de venerar a los grandes de la humanidad veneremos sus mensajes

y sigamos sus ejemplos.

Los Loqueros

Los loqueros son increíbles, están siempre sentados detrás de su escritorio con su sonrisota de oreja a oreja, que mantienen inamovible sin importar lo que escuchan de tus labios.

Digas lo que digas la sonrisa jamás se borra:

-Maté al perro de la vescina -y ellos sonrientes

-Me cayó un piano encima -y ellos satisfechos

-Se me murió mi Amá -y ellos complacidos

Es verdad que el loquero nos trata como a un hijo; pero nunca como a un hijo de él, sino como a un hijo de... mmmmmmmmmm hay cosas que es mejor callarlas.