.Cómo quisiera escribir como lo hacía Whitman; pero ¿ves? en mi interior no hay verdes prados, ni campos floridos, ni arroyos cristalinos, ni playas serenas, ni ambientes bucólicos y pacíficos.
Lo que si hay son tormentas y tempestades, huracanes, torbellinos y tornados, sentimientos encontrados, pasiones exacerbadas y furias en letargo que; de cuando en cuando, explotan como súper novas dejando tras de sí sendos hoyos negros; que hasta la luz se tragan.
¿cómo puedo siquiera pretender el compartir con nadie tanto dolor, tanto sufrimiento, tanta maldad que bulle en las venas de mi podrida alma?
En verdad deseo con todo mi ser lapidar a tonisan, desmembrarlo, destajarlo guillotinarlo y masacrarle para que por fin me deje en paz. Mi poesía es producto de mi depresión y si no me deshago de ella temo que voy a terminar como Poe o como Van Gogh (en el mejor de los casos)
En fin, si logro deshacerme de esta furia que me atormenta, de esta necesidad de escribir podré pasar la página y tal vez consiga ser feliz, porque yo la poesía la sufro, me duele...
Quiero renacer...frente a mi el horizonte todo, tras de mi...la nada; nada de nada; ni recuerdos, ni remembranzas, ni una sola gota del lastre que me acompaña desde tiempos inmemoriales.
Como un recién nacido, quiere que lo único que fluya entre mis dedos sea el presente, sin pasados que me torturen y sin futuros que me ilusionen.
Por eso:
Hoy cuelgo mi pluma; por enésima vez, esperando en la Bondad del Dios Vivo que esta vez si sea la definitiva.
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